Напрягаются кровью аорты,
И звучит по рядам шепотком:
- Я рожден в девяносто четвертом…
- Я рожден в девяносто втором…
И, в кулак зажимая истертый
Год рожденья, с гурьбой и гуртом
Я шепчу окровавленным ртом:
- Я рожден в ночь с второго на третье
Января в девяносто одном
Ненадежном году, и столетья
Окружают меня огнем.
Первое занятие «ЛИРЫ» в 2016 году было посвящено творчеству Осипа Мандельштама.С какой ностальгией вновь и вновь мы перечитываем строки поэта. Он родился в ночь со второго (14) на третье (15) января 1891 года в Варшаве. Согласно семейной легенде, предки Мандельштамов были выходцами из Испании, а основателем рода считался ювелир при дворе курляндского герцога Э.И. Бирона.
Семья дала миру известных врачей и физиков, переводчиков Библии и знатоков Гоголя.
Немецко - еврейская фамилия «Мандельштам» переводится с идиш как «ствол миндаля», но поэт называл себя «русским поэтом». Его стихи писались в эпоху, которая не знала гармонии. Пытаясь каким-то образом вписаться в этот мир, в котором хозяин – хаос, поэт вынужден вступить в конфликт с этим миром.
«Не своей чешуей шуршим,
Против шерсти мира поем…»
«Против шерсти мира» - петь было совсем не просто, но Мандельштам знал над собой одну лишь власть – власть поэзии. Мир в котором он жил, терял устойчивость. Рушились основания на которых он стоял раньше. Свою непрочность его век пытался компенсировать особой жестокостью. Мандельштам чувствует это и пишет: « Мне с каждым днем дышать все тяжелее…»
В поэзии он был едва ли не единственным, кто так рано сумел рассмотреть опасность угрожающую каждому, он предчувствовал, что человека без остатка подчиняет себе время. Судьба Осипа Мандельштама – не исключение.
В этот день звучало много стихов. Поэзия Осипа Мандельштама – это необъятный, бескрайний космос. Он не был ни борцом, ни бойцом, но в стихах своих всегда был мужественным, имел на все свою единственную точку зрения.
« Я трамвайная вишенка страшной поры,
И не знаю, зачем я живу…»
Мы - то теперь знаем, зачем на эту землю пришел талантливый поэт – чтобы сказать свое слово:« Поэзия – плуг, взрывающий время так, что глубинные слои времени,его чернозем оказывается сверху».Надо постараться только это почувствовать.
Ковалева Н.А. - зав. филиалом №3
Комментариев нет:
Отправить комментарий